miércoles 22 de febrero de 2012

Era tan clara, era vida, de mis manos se escurría.

Sabe quién es pero quiere escapar, sabe porqué pero no puede explicar. Salió de su nido & entró a su prisión, su propia miseria pateó. Sólo el destino le ayuda a pensar, quedarse en el suelo o volar. Todos los días se acuerda del fin, su inmensa ambición de existir. Si no te atás al orgullo otra vez & rompés algún muro al pasar, si lográs vencer el miedo de vivir, el rencor ya no está, el dolor se te va. Un mal recuerdo le impide dormir, borra ese sueño que le hace reír, siente sus tripas como un ventanal que de una pedrada se cae...toda su historia en el borde también, la imagen le tensa la piel. Guarda utopías que esperan con él, seguir o dejarse caer. Si no te atás al orgullo otra vez & rompés algún muro al pasar, si lográs vencer el miedo de vivir, es ahí donde está, el camino a sanar & el dolor se te va.

El borde-La vela puerca

Gentee, no puedo estar más feliz, La Vela viene el 20/04 a mi ciudad! Por fin los voy a poder ver en vivo, todavía no lo puedo creer:D

domingo 12 de febrero de 2012

Para vos lo peor es resbalar.





Nada como juntarte un sábado a la noche con tu mejor amigo a comer panchos, mirar tele de mierda esperando a una amiga, hacer previa tomando mate, irnos caminando a un boliche gay (que no quedaba nada cerca), llegar & ponerte a charlar con el patovica & enterarte que ahora es un cabaret, irte a caminar al centro, pasar por afuera de todos los boliches que quedan cerca, dar muchas vueltas por el centro mientras discutís con tu mejor amigo, hacer una cola larga para entrar a un pub del cual salís diez minutos después, sentarte con tus amigos en la puerta de un restaurante chino por una hora mientras siguen discutiendo/cagándose de risa & viendo a la gente pasar & terminar en una estación de servicio comiendo hamburguesas a las seis de la mañana. Nada como los amigos. Nada.

viernes 10 de febrero de 2012

I'm breaking away from you.




[...]

Arriba morocha, que nadie está muerto.
Vamos a punguearle a esta vida amarreta un ramo de sueños.
Avanti morocha, no nos llueve tanto.
No tires la toalla que hasta los mas mancos la siguen remando.

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